А.Вивальди. Времена года.

летние лужи текут по стеклам
ржавчиной в витражи
даже иконы - и те промокли
скрыли Иуду под лаской лжи

скулы, сведенные глупой дрожью
будто сведенный мост
жить беспринципно - себе дороже
снег заметает дорожки слез

тихими листьями под окошком
тихой зимой в окно
тихою кошкой взберусь в лукошко
другом, врагом ли - мне все равно

шаркает март босыми ногами
имя стирает в кровь
смотримся в лужи оконной рамы
ставим на нас, чуть-чуть на зеро


температура плюс два на улице
ямам с водой не дает превратиться в лед
ну а покуда таро тасуются
я отступаю, я делаю шаг вперед.

Вчерашний просмотр, "Гордость и предубеждение"

Ходили вчера с mishonet, somba и ester_n. Я в ужасе :) Описывать "впечатление" от фильма мне, честно говоря, влом, я просто скажу, что весь сеанс мы неприлично, пардон, проржали - по-другому и не скажешь. Но всё-таки хотелось бы выделить "джентельменов", которые влетали в комнаты дам, распахнув двери без стука, как будто бы так и надо. Особенно мне понравился Бингли, который сначала распахнул дверь, а потом повел себя как истинный джентельмен: постучал :) И, конечно же, когда на балу взял Джейн за... подол. :) И, конечно же, вся семья Беннетов, подслушивающая всё, что можно и что нельзя. На самом деле больше нас ржали разве что герои фильма, что заставило нас думать, что они семья наркобаронов. Хотя в итоге я решила, что это не герои обкуренные, а актеры :) Фильм, с легкой подачи Мишон, был назван "Лучшей комедий года" и удостоен премии как самый приближенный к реальности (то есть к двадцать первому веку ;)) Короче, авторы фильма, go to the library, будьте добры!

Окно заклеено крест-накрест, метроном стучать замерз ©

Москва шумит. Томленьем улиц
шумит прибрежная река.
Как будто наших уст коснулись
любовью терпкие века,

и фонарей закатных сырость,
и кромок льда густой обман.
Как будто я одна забылась
манящим сумраком их стран.

Желая жить, жалеть желая
(и, при желаньи, не себя),
как будто бы скользить по краю
под приглушенный лай собак.

В бездумьи невеселых судеб,
в наличьи безграничных ран
не будет нас, страны не будет
(а будет хлеб, под ним стакан).

Москва не видела блокады,
Москва не знает, как тогда
кровавым небом Ленинграда
всё упивались провода.


А мы, поколенье, живущее ныне
силуэтами листьев,
наблюдаем за пеплом: им стынут, им стынут
треугольнички писем.

Мой сон

Сплошной дебилизм.
Поэтому надо смотреть © .. В смысле, запечатлеть в веках :))) Я жжгу. Правда =)

Помимо всякой фигни, которая присутствовала в количестве, был один кусок, который стоит моего внимания =D

Комната, по расположению в длинном коридоре подозрительно напоминающая палату, но зато по расположению вещей в палате - вполне нормальное место обитания, маленькое, но хорошее. В комнате я и - еще пара каких-то крокодилов. Шлю кому-то смс. В ответ получаю: "Ladno. Vigljani v okno". Выглядываю.
Ночь. По улице, которая, собственно, выглядит как реально существующий, наш, двор, на мопеде (или мотоцикле - не суть) рассекает парень, который послал мне смс. И парень этот почему-то подозрительно похож на Курта Рассела. Рассекает он, рассекает, выписывает невероятные, абсолютно кривые круги. Я шокированно за всем этим наблюдаю. Кто-то из присутствующих говорит:
-Да не обращай ты на него внимания. Он бутербродами обкурился.
Я, совершенно опешив, спрашиваю:
-Как можно обкуриться бутербродами?!
-В таком состоянии можно обкуриться чем угодно.
Наблюдаю дальше. Появляется какой-то клоун. Клоун - не метафора, реальный клоун, в гриме, на ходулях. И всё время преграждает путь мотоциклисту. Проходит некоторое время, и в палату комнату вваливается этот очень расстроенный Курт парень, садится на кровать, чуть не плача. Я, ободряюще:
-Да ну, еще расстраиваться из-за какого-то клоуна!
Метафора или нет - разбирайтесь сами. I think, both.

:)

Pardon moi...

Фигня какая-то, жалкая пародия на прошлое ... этакий дачный пейзаж. Как говорится - "сойдет для селькой местности". Это я на даче писала... как мне надоело ездить туда-сюда - кто б знал.

Не хочу я писать о вечности;
о речушках, ушедших в прошлое;
о восьмерках - иль бесконечностях;
вам-то нет, а по мне - всё пошлое.

Покосилась избушка старая,
псы скулят, ну а бабки - сердятся;
вон мальчонка идет с гитарою...
всюду мелочи - не отвертишься.

Что-то у меня бред получается, товарищи.

Тоску гравируя рифмами,
над (с)болью летая грифами,
с колен себя поднимать самим,
с порога из пьяных роз;
под липовый вальс небес,
с насиженных Богом мест,
шатается в ребрах бес
и ловит себя за хвост.

В зрачках же - крики базарные.
В ступнях? И там, верь мне, правды нет.
Кричат: "Любовь вот - себе и ей!"
и "Душу за грош купи!"
А также: "Прости грехи!"

...Согжги все свои стихи,
и станем - золой - легки.
Готов? Ну, вперед - летим!

Понеслась душа в ад...

Сначала было хулиганство -

Горчат на губах хмель и
солод
и в соловьиной трели -
холод.
Летают и хохочут
сойки.
Я б ушла - нету мочи
только.


А потом...

Всё. И начинается извечная тема под названием "я и толпа" a.k.a. "люди и Человек" с кучей повторяющихся слов и двусмысленностей.

Всюду лица, всё те же лица -
люди? - людям вечно пылиться.
Что ж. Сложнейшее в нашем веке,
оказалось - быть Человеком.
___

Боль в душе - и больнее будет,
качаются на реях люди.
Как мне бы хотелось быть с ними...
только беда - нелюдимы.

Вновь на маскараде танцуем -
он рад маскам - лица пустуют.
Зачем видеть одно и то же?
Люди - как капли воды - похожи.
___

"Оригинальности нет - одно!
Привычка - с кровью мешать вино..."
"Не сюди и не судим будешь.
Жизнь - маскарад, где мы - люди".


ps. в точку просто. просто в точку. в кои-то веки сказала то, что хотела.